Pokrewne

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.Er sei das erste Mal hier? Nein, nein – er sei schon mehrmals – Sie warfen sich einige Sätze hin und her, Nichtigkeiten, mit denen man ein Gegenüber kurz zum Bleiben zwang.Sie empfahl ihm ein Hotel am Port Authority oder vielmehr nannte sie es, es sei nah und billig, auch sie wohne dort.Kurz darauf betrat Kurt zum ersten Mal ein Hotel, das ihm aufgrund seiner niedrigen Preise genannt worden war, ein schummriges Gebäude, in das er sich nach kurzem Zögern einquartierte.Durch die schmutzige Glastür konnte er hinaus auf die Straße sehen.Dort, von hundert Meter hohen Gebäuden flankiert, strömten ununterbrochen Menschen vorbei, sie kamen ihm wie seltsam widerstandsfähige Lebensformen am Grund einer Gebirgsspalte vor.Sein Zimmer war trostlos, das Bett ein Wrack, die Handtücher im Bad nicht mehr als Lappen, der Ausblick ein Lichtschacht.Hoch oben, zwischen den Spitzen der Hochhäuser, schien die Sonne, aber das Licht reichte nicht bis zu seinem Fenster hinab.Allein der Fernseher funktionierte einwandfrei und zeigte Menschen, die alle gleich und alle anders als Kurt aussahen.Das war ihm früher nie aufgefallen, vielleicht, weil er nie Zeit gehabt hatte, den Menschen im Fernsehen ins Gesicht zu blicken, er hatte den Fernseher nur als Lärmpegel gegen die Schlaflosigkeit eingeschaltet, als letzten Ausweg, um die Stille eines morgendlichen Hotelzimmers zu ertragen.Er hatte überhaupt selten Zeit gehabt, jeder Tag war von seiner Sekretärin in kleine Häppchen eingeteilt worden, halbstündige Termine, Eröffnungen, Gespräche, Sitzungen, jetzt floss die Zeit um ihn, und er wusste nicht recht, wie er sie begrenzen konnte.Er überflog die Gästeinformationen, erfuhr, dass der Frühstücksraum von sieben bis zehn Uhr geöffnet war – das gab ihm eine Chance, die Frau noch einmal zu treffen, wenn er auch fürchtete, das Frühstück könne zu schäbig sein, um sie zu interessieren.Die Gesichter, die ihm auf dem Hotelflur und in der trostlosen Lobby begegneten, blieben für ihn flüchtig.Allein dass auch sie, die Frau mit den Koffern, hier wohnte, gab ihm ein diffuses Gefühl von Sicherheit.Er wusste nicht, wie lange sie bleiben würde, was sie hierherbrachte, er wusste nicht, in welchem Zimmer sie wohnte, nur, dass es im dritten Stockwerk lag, dort war sie aus dem Fahrtstuhl gestiegen, während er weiter hinaufgefahren war.Am nächsten Morgen sollte er kein Glück haben, obwohl er ab sieben Uhr im Frühstücksraum ausharrte, den zunehmend skeptischen Blicken der Angestellten ausgeliefert.Erst um kurz nach halb elf verließ er den mit Neonlicht gefluteten Raum, noch immer hungrig, denn er hatte kaum etwas gegessen, und der Geruch von altem Kaffee verfolgte ihn.Draußen war es kalt wie im Vorfrühling, als seien die gestrigen Temperaturen nur eine Täuschung gewesen.An den Straßenecken schoss der Wind um Müll und Menschenmassen.Am Times Square fiel Kurt in eine riesige Werbung hinein und kam mehrere Blocks weit nicht mehr aus ihr heraus.Über seinem Kopf rauschten die Slogans, neben seinem Kopf, in seinem Kopf.Es war elf Uhr.Er konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern, wen er an diesem Tag um elf Uhr hätte treffen sollen.Sein Leben lief irgendwo, fern von ihm, weiter, während er durch die Straßen ging, Menschen sah, die ihn nicht sahen.Bis zum Mittag waren die Temperaturen stark gestiegen, achtzehn, zwanzig Grad mussten es inzwischen sein.Kurt war den Broadway hinabgelaufen, der bronzene Stier glänzte vor ihm in der Sonne, Kurt passierte die vor Schwere berstenden Hinterschenkel, den schnaubenden Kopf des Tiers, und sah in die Bucht von Manhattan.Er betrachtete die Eichhörnchen im Battery Park, die an hingeworfenen Krumen nagten, er betrachtete die Freiheitsstatue in derFerne.Freiheit, was für ein Unsinn, dachte Kurt.Er wandte sich wieder der Straße zu, ließ seinen Blick über die zahllose Menge ähnlicher Wesen schweifen, mechanisch gingen sie ihrer Wege, hastig, getrieben, blind.Er blickte auf Ampeln und Autos [ Pobierz całość w formacie PDF ]