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.»Hier waren also die Mietlagerräume?« fragte er.»Genau.Der Grundstücksbesitzer war vor ein paar Minuten hier und hat uns gesagt, daß der hintere Bereich in individuelle Lagerräume unterteilt war.Der Puppenmacher … äh, der Mörder, wer immer das war … könnte einen dieser Räume gemietet haben und war hier ungestört.Sein einziges Problem war der Lärm beim Ausstemmen der Betonplatte.Möglicherweise hat er nachts gearbeitet.Der Besitzer sagt, fast niemand war nachts in den Lagerräumen.Die Mieter hatten einen Schlüssel zum Hintereingang.Der Täter könnte hergekommen sein und die ganze Arbeit in einer Nacht gemacht haben.«Die nächste Frage war offensichtlich; also beantwortete Edgar sie, bevor Bosch sie stellen konnte.»Der Eigentümer kann uns den Namen den Mieters nicht geben.Zumindest nicht mit letzter Sicherheit.Die Unterlagen sind bei dem Feuer mitverbrannt.Seine Versicherung hat sich mit den meisten Leuten verglichen, die Entschädigung beantragten.Deren Namen werden wir erhalten.Aber er sagte, einige Mieter hätten keine Ansprüche gestellt und er habe von ihnen nie wieder etwas gehört.Er kann sich nicht mehr an alle Namen erinnern.Falls unser Typ darunter war, hat er sicherlich ein Alias benutzt.Wenigstens würde ich das machen, wenn ich einen Raum mieten würde, um eine Leiche unterm Fußboden zu vergraben.«Bosch nickte und sah auf die Uhr.Es wurde allmählich Zeit zurückzufahren.Er merkte, daß er hungrig war.Allerdings blieb ihm wohl nicht genug Zeit, um zu essen.Bosch sah in den Graben hinab und erkannte den Kontrast zwischen dem alten und dem neuen Beton.Die alte Platte war fast weiß.Der Beton, der die Leiche umgeben hatte, war dunkelgrau.Dann fiel ihm ein roter Papierfetzen ins Auge, der aus einem grauen Betonstück unten im Graben hervorkam.Er ließ sich in die Grube fallen und hob den Brocken auf der ungefähr die Größe eines Softballs hatte.Mit der Hand schlug er ihn auf die alte Betonplatte, bis er zerbrach.Das rote Papier gehörte zu einer zerdrückten und leeren Marlboro-Schachtel.Edgar holte einen Plastikbeutel für Beweisstücke aus seiner Jackentasche und hielt ihn für Bosch offen.»Es muß mit der Leiche zusammen einbetoniert worden sein«, sagte er.»Guter Fang.«Bosch kletterte wieder aus dem Graben und sah wieder auf die Uhr.Es war Zeit zu fahren.»Verständige mich, wenn ihr sie identifiziert habt«, bat er Edgar.Nachdem er den Overall in den Kofferraum geworfen hatte, steckte er sich wieder eine Zigarette an und beobachtete Pounds, der gerade seine kunstvoll geplante »improvisierte« Pressekonferenz beendete.An den Kameras und den teueren Klamotten erkannte Harry, daß die meisten Reporter vom Fernsehen waren.Bremmer von der Times stand am Rand des Rudels.Er hatte ihn seit einiger Zeit nicht gesehen und stellte fest, daß er zugenommen hatte und einen Vollbart trug.Bosch wußte, daß Bremmer am Rande des Geschehens wartete, bis die Fernsehfragen erledigt waren, so daß er Pounds mit Fragen konfrontieren konnte, die sich nicht so leicht beantworten ließen.Bosch rauchte und wartete fünf Minuten, bis Pounds fertig war.Er lief Gefahr, zu spät ins Gericht zu kommen, aber er wollte den Brief sehen.Als Pounds endlich die Reporter abgefertigt hatte, gab er Bosch ein Zeichen, ihm zum Auto zu folgen.Bosch setzte sich auf den Beifahrersitz, und Pounds reichte ihm den Brief.Harry nahm sich viel Zeit, den Brief zu untersuchen.Er war mit den bekannten krakeligen Druckbuchstaben geschrieben.Der Experte von der Abteilung für Dokumente hatte erklärt, bei den Druckbuchstaben handele es sich um Philadelphia-Stil.Die Neigung nach links komme dadurch zustande, daß ein Linkshänder etwas mit seiner ungeübten rechten Hand geschrieben habe.In der Zeitung steht, der Prozeß, er hebt anEin Urteil zu fällen über den PuppenmachermannUnd die Kugel gefeuert von Bosch in Treu und GlaubDoch die Puppen wissen, ich bin noch zugang mit VerlaubAn Western liegt die Stell, mein Herz zerspring’sDenk ich ans Püppchen, das ruht unter Bing’sOh Graus, treuer Bosch, ein Schuß aufs falsche ZielDie Jahre vergingen, aber ich bin noch im SpielBosch wußte, daß man Stil imitieren konnte.Aber irgend etwas an dem Gedicht fraß sich in sein Herz.Es war wie die anderen.Die gleichen miesen Schülerreime, der gleiche halbgebildete Versuch, sich poetisch auszudrücken.Verwirrung und Schmerz füllten seine Brust.Er ist es, dachte er.Er ist es.3»Damen und Herren der Jury«, fing U.S.-District-Richter Alva Keyes an.»Wir beginnen den Prozeß mit den Eröffnungsplädoyers beider Seiten.Sie sind nicht als Beweis zu verstehen, sondern eher als Baupläne oder Straßenkarten, mit denen die Rechtsanwälte darlegen, welchen Weg sie einzuschlagen denken.Noch einmal, es sind keine Beweise.Sie werden einige erstaunliche Behauptungen hören.Nur weil sie aufgestellt werden, müssen sie aber nicht wahr sein; schließlich haben wir es mit Rechtsanwälten zu tun.«Die Reaktion der Jury und der Zuschauer war höfliches Gelächter.Die Heiterkeit wurde noch dadurch erhöht, daß es sich im Südstaatenakzent des Richter angehört hatte, als habe er die Rechtsanwälte als Rechtsverdreher bezeichnet.Sogar Money Chandler lächelte.Bosch drehte sich auf seinem Platz am Tisch der Verteidigung um und sah, daß die Zuschauerbänke in dem holzgetäfelten, sechs Meter hohen Saal zur Hälfte besetzt waren.In der vordersten Reihe auf der Klägerseite saßen acht Personen, die zur Familie und zum Freundeskreis von Norman Church gehörten.Die Witwe selbst saß neben Chandler am Klägertisch.Außerdem war ein halbes Dutzend Gerichtsratten anwesend, alte Männer, die nichts Besseres zu tun hatten, als die Lebensdramen anderer Menschen zu verfolgen.Des weiteren waren noch einige Referendare und Jurastudenten da, die die große Honey Chandler in Aktion sehen wollten, sowie eine Gruppe Reporter mit gezückten Bleistiften.Die Eröffnung lieferte immer eine gute Story, weil – wie der Richter erklärt hatte – die Anwälte sagen konnten, was sie wollten.Nach dem heutigen Tag würden die Reporter nur noch ab und zu vorbeikommen; bis zu den Abschlußplädoyers und dem Urteil würde es jedoch nicht mehr viel Berichtenswertes geben.Außer es geschah etwas Ungewöhnliches.Bosch sah direkt hinter sich.Dort saß niemand auf den Bänken Er wußte, Sylvia Moore würde nicht da sein; das hatten sie vorher besprochen.Sie sollte nicht Zeuge des Spektakels werden [ Pobierz całość w formacie PDF ]